Глава 3. Его дом — его закон
Её комната находилась на том же этаже, что и раньше.
Та же дверь. Тот же код.
Даже шторы висели точно так же, будто время здесь просто ждало её возвращения.
— Это ненормально… — прошептала она, оглядываясь.
Он стоял в дверях, не входя. Как хозяин, которому не нужно доказывать право собственности.
— Ты любила этот вид, — спокойно сказал он. — Я не стал менять.
Панорамные окна выходили на город. Высоко. Слишком высоко, чтобы даже мысль о побеге выглядела реальной. Дубай внизу сверкал, дышал, жил — но был недосягаем.
— Ты всё решил за меня, — сказала она, оборачиваясь. — Как всегда.
— Нет, — он наконец вошёл и закрыл дверь. Щелчок был тихим, но окончательным. — Я просто создал условия. Решения ты принимаешь сама.
Он прошёлся по комнате, не спеша, словно проверяя, всё ли на своих местах. Коснулся стола, кресла, подоконника. Его пространство. Его порядок.
— Здесь есть правила, — продолжил он. — Не потому что я хочу тебя сломать. А потому что хаос тебя разрушает.
Она усмехнулась — резко, нервно.
— Ты сейчас серьёзно? Ты называешь это заботой?
Он остановился напротив неё. Взгляд — тяжёлый, изучающий.
— Я называю это ответственностью, — сказал он. — Ты в моём доме. А мой дом — продолжение меня.
Он протянул ей тонкий браслет из тёмного металла. На первый взгляд — украшение. Стильное. Дорогое.
— Надень.
— Нет.
Ответ прозвучал слишком быстро. Рефлекторно.
Он не рассердился. Не повысил голос. Только слегка приподнял бровь.
— Это не просьба.
— Что это? — спросила она, сжимая пальцы в кулак.
— Границы, — ответил он. — Для тебя и для меня.
Она поняла всё сразу.
Контроль. Отслеживание. Доступ.
— Ты не имеешь права.
Он сделал шаг ближе.
— Здесь, — тихо сказал он, — я имею все права.
Молчание натянулось, как струна. Она чувствовала, как внутри поднимается паника — не истеричная, а глухая, липкая. Та, что приходит, когда понимаешь: тебя загоняют медленно и умно.
— Если я надену это… — начала она, — ты остановишься?
Он посмотрел на неё долго. Слишком долго.
— Я никогда не останавливаюсь, — честно ответил он. — Я лишь иду дальше.
Она закрыла глаза. На секунду. На одну чёртову секунду, в которой могла бы всё ещё отказаться.
Но когда открыла — протянула руку.
Холодный металл сомкнулся на запястье. Браслет сел идеально. Как будто был сделан специально для неё.
— Хорошая девочка, — сказал он негромко.
Слова обожгли сильнее прикосновения.
— Не смей меня так называть.
Он наклонился к её уху.
— Привыкай, — прошептал он. — Это только начало.
Когда он вышел, она осталась одна.
В комнате. В доме. В ловушке.
Она подошла к окну и посмотрела вниз.
Высоко.
Слишком высоко, чтобы прыгать.
Слишком закрыто, чтобы уйти.
И где-то глубоко внутри, к своему ужасу, она поняла: